Encierro

Celdas, no son hexagonales, pero al igual es un terrible laberinto. Creo que tiene siete días. Se compone de cuatro clases diferentes de comidas: desayuno, comida, cena, más los antojos. No precisamente hoy ni mañana, sino 24 horas después, es cuando se termina el contrato. Tu ficha de depósito dice en letras pequeñas: ...desde el día de su nacimiento y hasta el día de su muerte... pero ¡mierda que...! se compone de siete días, muchas promesas, un solo sueño y mucho, muucho trabajo. Los barrotes son las esquinas en las calles que acostumbrados se frecuentan: dos cuadras al rededor de tu vivienda, de ahí a la derecha (nunca a la izquierda) otras dos, das vuelta a la esquina; la doblas en tres pliegues de papel que forman un cheque, que estás dispuesto a cobrar pero que no tiene fondos; al igual que donde estás cayendo. Hay frío en las células, y cuando abren por fin la puerta sólo es para despedirte de un viejo o una vieja amiga, o bien de todos al mismo tiempo. El lenguaje allí no existe, hay palabrerías, ilusiones de payasos que no llegan ni a encantamientos, mucho menos verdaderos sortilegios; pero atan y engañan. Curiosamente hay muchos reos, aunque no se vean. La mayor parte del tiempo todos están en la misma celda, cada uno cree que es suya y no notan de los otros la presencia. "Llegará un día de éstos en que ‘alguien’ desde fuera nos abra la puerta"... dicen incrédulos, y me lo creo. ¿Y si nunca saliéramos? ¿Y si la llave que abre se encuentra dentro? ¿Y si la cerradura fuera? ¿Y si no hay llave? ¿Y si no hay chapa? ¿Y si no hubiera ni dentro ni fuera?